Onze jours

Dans une cave de Lyon, sous une pile de vieux magazines, Alex Rémy trouve un étui de cuir. Dedans : une carte tracée à l’encre brune, couverte de colonnes de chiffres, et le carnet d’un homme qu’il n’a jamais vu.

Jacques Tastavin, son grand-père, est monté dans le Vercors en juillet 1978 pour trois jours. Il n’est jamais redescendu, et on n’a jamais rien retrouvé. Sa fille avait quatre ans. Elle n’en parle pas.

Il faudra quatre mois à Alex pour comprendre que le carnet ne contient pas des mots mais des mesures, et que son grand-père avait chiffré son itinéraire pour que personne ne puisse le suivre. Il faudra un mensonge pour partir, et deux cent dix kilomètres à vélo avec Bastien, qui râle du premier au dernier et qui vient quand même.

Au bout de la route, il y a un village de la Drôme où sa mère a passé tous les étés de son enfance sans jamais l’y emmener. Il y a une pierre au fond d’un vieux cimetière, avec un nom, une date et un tiret que personne n’est venu compléter. Il y a un plateau de calcaire blanc où l’on peut perdre un homme et ne jamais le retrouver. Et il y a un vieil homme qui vit seul à quelques heures de marche de là, et qui attend depuis quarante-huit ans que quelqu’un frappe à sa porte.

Un roman d’aventure qui se lit à deux âges. Pour les uns, une carte, un mensonge, un adversaire et un gouffre. Pour les autres, ce que devient une famille quand un homme part et ne revient pas — et ce qu’on raconte aux enfants pour combler ce qu’on ignore.

On ne cherche pas un trésor. On cherche quelqu’un.

Fabrice Bouvier vit à Lyon. Sa famille est de Beausemblant, dans la Drôme, où il est allé chercher une partie de ce livre.